Il feignait la présence d'esprit. Il feignait de boire les paroles. Pourtant, c'était le parfum qu'il buvait. Cet exquis mélange de rêve et de douceur l'emmenait loin, très loin.
Pendant un instant, il retrouva la volupté d'antan, les délices de jours passés. À la grâce d'une existence qui en vaut la peine s'emmêlaient des tourbillons de passion et d'inspiration.
Hélas, tout comme l'âme qui le portait, le parfum s'évanouit dans le néant, ramenant l'être malheureux dans un monde froid et sans intérêt.
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